克莱芒耸耸肩，“故事的结尾，也许。

要是吕卡已经不在人世，我想知道他死在什么时候，在哪里。

我想再去一次图尔，见一次妈妈。

我也想找到爸爸。

我不知道马赛尔被葬在什么地方，甚至不知道有没有人埋葬他。”

邓肯揉了揉鼻子：“要是你哪天回到这里来，总是可以过来喝一杯啤酒的。”

“免费吗？”

酒吧老板又发出了那种像水獭打喷嚏的笑声，“免费，但最多两杯，我不是开施粥棚的。”

“谢谢你。”

“你还会回来吗？”

“会的，要是我在巴黎找不到留下的理由。”

邓肯点了点头，看了一眼挂钟。

“我该走了。”

克莱芒站起来，提着吕卡的皮箱，“抱歉，害你一晚没睡。”

“不，坐下，至少让我给你做点早餐。”

早餐是煎蛋、烤吐司和煎得焦脆的培根。

第二壶咖啡煮出来了，克莱芒仍然往里面倒了太多的牛奶。

话题转向天气，还有巴黎人的常见早餐搭配。

对话渐渐干涸之后他们就这样坐着，喝着面前的咖啡。

克莱芒在天蒙蒙亮的时候踏出了酒吧，在马路对面停下，挥了挥手。

酒吧里的人影也冲他挥了挥手，拉下玻璃后面的小布帘。

旅客走向被灰色冻雾笼罩的码头，雾气的帷幕后面是海，再后面，便是旧世界流着血的海岸。

全文完