那是一座叫做松云的山。

因为满山苍松，俯瞰下去翠色绵延，但凡有风从山间穿过，起伏之势便如流云滚滚。

那山以前叫什么、后来又改作了什么，已经没人知道了。

毕竟是太久、太久以前的事了。

哪怕“松云”

这个名字，也是尘不到在煮一壶松醪酒的时候，抬眼一瞥，随口取的。

闻时不记得那些事了，但在梦里看到那片山色的时候，就好像闻到了雪水煎茶混着松醪酒的香味。

松云山山腰有一块天然的凹处，地面平坦，藏于阳明之向，那里有一片清明雅致的房舍，住着几个半大孩子。

梦里应该是隆冬，很冷。

屋角落的炉子里汩汩煮着什么，闻时听到了声音，下意识想看，但梦里的自己并没有转头，而是垂着眼，倔强地盯着地上的两块小卵石、一根枯死的丫杈和一只死掉的鸟。

那鸟枯瘦干瘪，毛已经塌了，硬挺挺地支着脚，看着吓人又可怜，。

他好像很小，小到旁边的桌台都比他高。

余光里还有几个孩子在屋里，也比他高。

他们扎堆站在另一角，离他远远的，泾渭分明。

屋里点着香，有袅袅的烟，他不肯抬眼，自然也看不清那几个孩子的神情。

但他能感觉到其中一个在抖，绸布裤子轻轻晃动着。

他们很怕他。

闻时心想。

忽然，门吱呀一声响，被人推开了。

那几个孩子愣了一下，连忙诚惶诚恐地站成一排，肩膀挤着肩膀，依然离他远远的。

他们两手交握，抬到额前，低着头恭恭敬敬地行了个大礼，童音带着稚气，齐齐叫着“师父”

。

只有他无动于衷，依然死死盯着那只鸟，既没有抬头，也没有吭声。

只是紧紧抿着唇，背在身后的手攥得更紧了，硌得生疼。

他听见沙沙的脚步声响，很轻，像微风穿林而过。

接着，一个人在他面前站定了脚步。

那个人很高，他只能看见对方的袍摆。

里衣雪白，外罩是那种浓重的红。

明明是很艳的颜色，却莫名给人一股又冷又肃杀的感觉，像血从雪山之巅流淌下来。

其他几个孩子都噤了声，朝旁退让了几步。

只有闻时一动不动，闷闷地杵在那，像在跟谁无声地较着劲。

“这是怎么了？”

面前的人开了口。

他的声音像是罩了东西，很好听，只是有点闷。

也许是在梦里的缘故，也有些模糊。