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雷奥靠在暗间的墙角,手里拿着一个牛皮纸本和一根铅笔头,见我到来,他在昏黄的灯光下冲我微笑了一下。
他才25岁,向来是个头脑冷静、对世界颇有兴致的年轻人。
他没有参加过战争,但有一股我我不甚清楚的爱国情怀。
他很热忱,提起珍珠港会扬起拳头,对德国人从不手软。
所以当他在很多年后死在越南战争中时,我在得知消息后并没有感到很惊讶。
&ldo;今天怎么样?&rdo;他在这里已经躲了一个星期了。
&ldo;好多了,先生,只是土豆的土腥气让人闷脑袋。
&rdo;
&ldo;消息我已经传达了,这则情报的确意义重大。
我想你可以休息一段时间了。
&rdo;我坐到他身边,问:&ldo;你在写什么?&rdo;
雷奥惊讶地问:&ldo;休息?我不要休息,我还可以战斗!
&rdo;
&ldo;雷奥,&rdo;我看向他,认真地说:&ldo;这不是战争。
&rdo;
&ldo;流血的就是战争!
&rdo;
&ldo;不,这是一个逻辑错误,战争都是流血的,可流血的不见得都是战争,战争是一种庞大的、光明正大的对抗,这里面有情怀、有正义,有抛头颅洒热血的激情,你可以端着枪跑到高高的山岗上,正面对抗敌人,回头,是你热泪盈眶的国家而我们这种情报活动,是阴沟里的、见不得光的利益窃取,这里也会流血,也会死亡,可从来不存在什么衣锦还乡。
&rdo;我摸了摸他的头,认为有必要熄灭他在间谍生涯中高昂的热情,这是活不长的。
(但我后来觉得,他可能是因为听了我这番话才去参加的越南战争。
)
雷奥垂下眼睫,&ldo;我明白了,先生。
&rdo;
&ldo;那么,你在写什么?千万别说你在写日记,正经人可不写日记。
&rdo;
雷奥两颊泛起绯红,说:&ldo;我在写诗。
&rdo;
我挑了挑眉,&ldo;期待你的诗发表的那一天。
&rdo;