人割肉时，起初会疼。

血从肉里翻来。

一点点，一丝丝，一簇簇。

后来会痒。

密密麻麻的痒。

无休无止的痒。

浑身的痒。

那时候刀子不像刀子。

生了锈，褪了银，只剩薄薄一片的锋利。

人握在手上，怕也不怕，心里腾出隐晦的快意。

像是找到什么意义。

割入腕子。

不算生也不算死。

只是掀开一层皮。

然后窥见骨，窥见肉，窥见人是个什么东西。

皮好了坏，坏了好，交替，没新意。

所以用牙咬。

咬出血，咬出印，晃晃荡荡撞着臂，看上面长出一层层青。

那天我初遇罗兰，在牢里。

我啃啃咬咬尝着我的肉。

我肆意凌迟我的皮。

少年苍白，身后跟着老三。

我嘬着血朝他笑。

我说：“哟，你来了。”

“你来看我死了吗。”

我向他伸了伸手臂，“老三。

你家大小姐。”

“今天还修养吗。”

老三没说话。