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1943年，波兰克拉科夫。

凌晨时分营地大门处站着几个军装严整的军官，一大群或惊慌失措或面如死灰的新囚犯被押着走进集中营。

在新囚犯到来之际，一些新的军官也来到了这里。

休斯顿就是其中一个。

早上十点多的时候他来到集中营的办公楼前，穿着干净崭新的军装，一只手提着黑色皮箱，步枪背在身后，带着最锋利的尖刀，双脚踩着擦得铮亮的军靴，迎接波兰特有的扑面而来的寒冷空气。

十一月底的克拉科夫飘着夹着冰珠的细雪，休斯顿踏过一条长毯走上阶梯，靴底踩上冻硬的冰渣发出刺耳的噪声。

不远处的士兵抬着担架走进焚烧场，呛鼻的烟雾自无情的烟囱向天空刺去，粼粼闪光的骨灰从空中飘落，黑色铁轨上冒着蒸汽的火车在不远处经过。

薄冰反射着黯淡的天光，一切都是灰蒙蒙的。

休斯顿把手提箱放到自己的小房间里，然后站在走廊上仰头细细观察这个简洁又肃穆的恶魔巢穴，直到楼梯间的脚步声在他身后响起——

——雅利安死神站在楼梯的正中央，一双蓝眼珠凝视着他，如同自天空飘落的雪花，乖戾，森冷，令人战栗。

休斯顿屏住呼吸，感觉所有声音都停止了，就仿佛这个世界刚刚被人毁灭。

直到那人与他擦肩而过，他才回过神意识到对方就是他的上级。

阿蒙·戈斯。

一个同僚悄无声息地走到他身边，从兜里掏出了一个烟盒。

“你脸色好差。

要不要来根烟？”

那人问，德音富有磁性。

休斯顿扭头看去，视野里映入一张英俊儒雅的面容，鼻子则闻到一股对方身上透过体温传来的，淡淡的啤酒混着烟草的味道。

他摇了摇头：“我从不抽烟。”

那人不置可否，他把帽檐压了一下，从金属盒子里抽出一根烟。

烟卷得很漂亮。

“我是威尔姆·欧森菲德。”

他把烟叼在嘴里介绍自己。

“休斯·奥赫斯。”

休斯顿回以一个礼节性的微笑，然后低头擦亮一根火柴替他点上。

不一会儿，走廊里就云雾弥漫的。

他们闲聊了几句，休斯顿从未想过旁边这位上尉曾经是一名教师，然而威尔姆似乎并不觉得教师和军官有什么冲突，他甚至轻松地笑了一下，提议说“我们可以一边处理资料一边听首乐曲”

。

唱片机被他打开，唱针顺着一圈一圈密密匝匝的纹路划过，发出轻微的沙沙声和轻柔的肖邦音乐。

一张军情报纸在桌面展开，休斯顿瞄了几眼，那上面标着战俘的数量、信息以及大大小小的战役情况，透过文字的只言片语就能想象到那些受难者痛苦的凄惨模样。

威尔姆神色淡淡地扫过，休斯顿不知道他对此是否有所愧疚。

威尔姆的确有，作为一名上尉，他到过的沦陷区和集中营的数量岂止有几个，他看过堆积如山的尸体，嗅过焚烧出的难闻的气味。

无需报纸就能获悉自己国家的部队干了什么。

因此他并不感到惊讶，仅有对受害者的怜悯。

“我们不该杀那么多人，”