我一直认为，优秀的记者应该像猎人一样，沉着、冷静、有耐心。

但此刻，我——曾获得过“城市先锋记者奖”

的柳溪阳，正对着镜子做出一个可能会毁掉我全部职业生涯的动作：双手在头顶摆出猫爪，嘴角上扬，发出一声细声细气的“喵～”

。

老天啊，我快要窒息了。

这是我第三次尝试，效果依然令人绝望。

镜子里的女人看起来像是被人胁迫了一样，笑容比哭还难看。

我松开手，深吸一口气，为自己倒了杯咖啡——黑咖啡，不加糖，不加奶，就像我这些年来处理问题的方式一样，直接而苦涩——

距离我和承远的“世纪大战”

已经过去五天了。

他的短信像是标准问候卡片上印着的那种客套话：“妈，我在学校一切顺利，不用担心。”

我回复得同样简短：“知道了。

照顾好自己。”

然后就是令人窒息的沉默。

十八年来，这是我们之间最长的一次冷战。

以往就算再大的争吵，晚上我都会敲开他的房门，递给他一盘切好的水果，或者他会在第二天早上帮我倒好咖啡，默契地达成和解。

但这次不同。

我看到了他眼里前所未有的决心，那种“这是我的人生，我要自己做主”

的表情。

这让我既骄傲又心疼——骄傲于他开始有了自己的主见，心疼于这主见偏偏是要在“一家猫耳咖啡厅”

工作。

想到他戴着猫耳朵，一脸“欢迎回家，主人”

的样子，我就忍不住打了个寒颤。

不，我的儿子绝不该是那个样子！

我试过给他发长篇大论的说教短信，写了又删；尝试打电话，却在拨号界面停住了手指；甚至想过直接杀到学校去，但又怕把事情搞得更糟。

“为什么现在的孩子这么难沟通？”

周一的编辑部例会上，我忍不住向同事们发出灵魂拷问。

“怎么，柳姐，你家小承远叛逆了？”

年轻的实习生小王笑着问，她比我儿子大不了几岁。

“他在一家叫‘喵の物语’的猫耳咖啡厅打工，还瞒着我！”

说出这句话时，我感觉自己的声音都在发抖，仿佛在宣布什么惊天丑闻。

然而，预期中的震惊反应并没有出现。

编辑部里一片平静，甚至有几个年轻同事交换了一个“这有什么大不了”

的眼神。

“哦，那种地方挺流行的，”

文化版的张编说，“我女儿上大学时就在类似的地方做过兼职。

又不是什么风月场所，主要是营造一种‘萌文化’的氛围。”