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半夜两点多，李城肆背着个大包来到了公交站点。

李城肆是一个四十多的农民工。

他皮肤黢黑，满脸皱纹，身上的衣服老旧得泛黄，背着的包也是打了补丁的学生书包，是他前些天从垃圾站里捡来的。

已经深夜，公交车站的月台上亮着一盏惨白的灯。

车站不旧，到处都挺新的。

月台跟前的栏杆上没有灰尘，站牌上也干干净净。

上面书写的站点的名字都很新，半点儿没褪色。

李城肆走进站台里面。

他缩着肩膀，两只手握在一起，做贼似的畏畏缩缩，小心翼翼地把屁股放到月台的座椅上。

已经深秋了，一坐下去屁股冰凉。

李城肆坐了还没半分钟，那股凉意便爬虫似的爬满了他浑身上下的毛细血管。

夜深人静，四周无人。

李城肆越坐越害怕，他腾地站了起来，不坐了。

他来回踱了两圈，紧张得冷汗涔涔。

他握着生茧如树皮的干枯双手，抿着嘴唇，焦急不安地等待着，隔一会儿就看看远方的路，可车总是不来。

李城肆在等114公交车——114是这座城市最老的一趟公交车。

不仅是公交车，连一辆小轿车都不再通过面前这条路段。

世界跟死了一样安静。

李城肆的毛孔里都渗出了害怕来。

他甩甩脑袋，深呼吸了几口气，掏掏兜，拿出了手机。

他的手机同样样式老旧，屏幕似乎摔过几次，已经花了。

手机相当不好使，李城肆用力点了好几下，才把它点开来。

他用干枯的手翻了几下界面，在杂乱无章的桌面上找到了一个名字叫做《愿》的直播app。

《愿》的app图标是一张眼角渗出了血，两眼和嘴角都眯起来的恐怖笑容。

这个app是上个月突然从李城肆的老旧二手机里面蹦出来的。

李城肆对它没有记忆。

他既没有刷到过，也没有看过相关的广告，所以绝不可能是他手滑下载的。

他以为是老手机犯了什么擅自下载病毒软件的毛病，想删除，可无论是长按还是去后台的应用管理里找，都没有删除键。

李城肆还是以为是手机的毛病，便把它格式化了，但这个东西依然和其他系统应用一起不动如山地待在他的手机里。

这东西太吓人，李城肆实在不想点进去，就去附近的手机店里请人看。

但那人却说这手机里根本没有他说的app。

李城肆指着这玩意儿给他看，对方却说看不见。

李城肆以为对方是看他是个农民工，在拿他寻乐子，生气地夺了手机走了，可接下来一连走了好几家，得到的却都是同一个答案。

连续走了五家手机店，李城肆终于信了。

除了他，没有人能看到这部手机上的《愿》。