小汽车开去了百货大楼，韩宏义带她买了笔和纸，然后上到屋顶。

二人来到咖啡厅，在靠边的座位坐下。

在这里读书，便不会打扰到旁人。

流萤兴致勃勃打开《飞鸟集》，指着第一页问，“这后面写的什么？”

韩宏义将书摆在桌上转向她，指着上首两个字说道，“这是例言。”

“例言是什么？”

流萤忽闪着眼睛问。

“凡出版书目，正文之前一般都有些序言、例言之类，陈述作者的心境，书目出版背景的浅析等等，也会有译者写的序，这个例言就是译者写的序。”

“原来是这样……”

流萤的小脸又红了，方才她想读却读不完的部分，连正文都算不上。

她向前凑了凑，“二少爷快给我念念。”

韩宏义便将书拿回手里，一只手托着，另外一只手指着书页上的字，慢慢读道。

“夏天的飞鸟，落到我窗前唱歌，又飞去了。

秋天的黄叶，它们没有什么可唱，只叹息一声，飞落在那里。”

流萤伸着脖子朝他这边看，他便将书朝她的方向挪了挪。

“世界上的一队小小的漂泊者呀，请留下你们的足印在我的文字里。”

奈何书的字小，桌面又大，流萤索性将胳膊一撑，上身就趴在了桌面上，她支着胳膊，脖子慢慢地转，歪着头慢慢靠近韩宏义的脸。

“世界对着它的爱人，把它浩瀚的面具摘下了…”

韩宏义发觉流萤的脸蛋儿几乎与自己贴在一起，他不动声色地向后挪了挪，抬起视线，能清晰地看见她脸颊上细密的绒毛，像一颗饱满又新鲜，等待采摘的桃子。

他的声音不自觉地变得很低，“它变小了，小如一首歌，小如一回永久的接吻。”

最后两个字出口，他不自觉地吞了口水。

流萤全然没有注意到韩宏义的窘迫，她的指尖摸上第一列字，小声地复述，“夏天的飞鸟落到我…窗前唱歌又飞去了…秋天的黄…”

“叶。”

韩宏义柔声提醒。

流萤转过头来对他莞尔一笑，继而又去认真读书，“黄叶他们没有什么可唱只…”

“叹息。”

“叹息一声飞落在那…”

“里。”

“那里。”