终于，到了省儿童医院。

此时已是下午四点多钟，阳光开始变得黯淡，宛如一位疲惫的旅人，斜斜地洒在医院的大楼上。

那淡淡的光芒给这原本充满希望的地方蒙上了一层若有若无的阴影，仿佛在诉说着未知的命运。

我们匆匆赶到急诊室，心情如同紧绷的琴弦，紧张而又焦虑。

医生皱着眉头检查孩子后，语气中充满了愤慨，那声音就像一把把利箭，射向我们的内心：“你们怎么把孩子耽搁到这种程度，早干什么去了？”

我听了，心中满是愧疚与自责，仿佛自己是个犯下大错的罪人。

我默默地递上淮上医院的病历，医生看了以后，更加气愤地说道：“简直是庸医误人害人呐！”

他的话语如同沉重的石块，压在我的心头。

接着，医生严肃地说：“这孩子有生命危险，正常情况下我们不能收。

但考虑到你们一片苦心，不容易，我们把她收下来，但你们必须在保证书上签字，并交足押金。”

我毫不犹豫地说：“我现在身上能拿出300元，明天一早补齐。”

我的声音虽然坚定，但内心却充满了忐忑。

医生指着保证书，让我先看一看再说。

我接过保证书，那上面冰冷的文字像一把把锋利的剑，刺向我的心。

每一个字都仿佛带着刺骨的寒意，让我不寒而栗：“1、此儿可能在今晚到明晨手术前死亡；2、此儿可能在明日手术过程中死亡；3、此儿可能在手术后24小时内死亡。

凡上述结果形成，本院概不负责。”

我的手开始不受控制地颤抖起来，那支笔就像有千斤重，迟迟落不下来。

医生似乎看出了我的心思，轻声对我说：“当然，我们会竭尽全力的，我们只是作最坏打算，实际结果还是要看这孩子的造化。”

他的声音在这紧张的氛围中，仿佛是一丝微弱的希望之光。

我深吸一口气，仿佛要把所有的勇气都吸进身体里。

那一口气，如同在黑暗中寻找光明的力量源泉。

我用颤抖的手在保证书上签了字，那一刻，我感觉自己签的不是简单的几个字，而是女儿的命啊！

每一笔都像是在我的心上划下一道深深的痕迹，那痕迹里满是担忧与牵挂。

签过字后，医生迅速把孩子推进了重症监护室，那扇门就像一道无情的屏障，将我们挡在了门外。

我的心也仿佛被那扇门隔在了一个遥远的地方，充满了无助与恐惧。

我们失魂落魄地来到二姐迎男家。

二姐家的灯光昏黄而温暖，宛如一盏小小的灯塔，在这黑暗的时刻给我们带来一丝慰藉。

但我们的内心却被恐惧和担忧填满，度过了一个漫长的不眠之夜。

黑暗中，每一秒的等待都像是煎熬，时间仿佛凝固了一般，沉重而缓慢。

我和常英躺在床上，眼睛望着天花板，脑海里全是女儿那可怜的模样。

她那小小的脸庞，那无助的眼神，如同电影画面一般，在我们的脑海中不断浮现。

第二天一早，我们像被驱赶的行尸走肉般赶到儿童医院。

手术前，医生把经过一夜观察的女儿推到我们面前。