客厅里竟然隐隐约约有烤普切塔的温暖香味，这座陌生房子闻起来一下子就像家。

一个裹着羊毛开衫的女人从沙发上站起来，盯着马可，脸色苍白，还没说话就开始擦眼睛。

马可大步冲过去，和母亲抱在一起，轻轻拍打她的背，告诉她一切都好。

“妈妈，”

他悄声问，用意大利语，暗自希望克莱门神父听不懂，“他们没有威胁你吧？你受伤了吗？”

“没有，没有，葆拉和孩子们已经到加拿大去了，就像我们谈好的那样。

卢比奥留在纽约暂时照看生意。

你爸爸……来吧，过来看看你爸爸。”

“科斯塔太太，我不想显得粗暴无礼。”

克莱门神父插嘴，也用意大利语，同样把每个元音发得圆润标准，同样没有明显可辨的口音，“恐怕我们只有五分钟左右的时间。

探员们等着和您的儿子谈话，之后，我保证，马可想陪着科斯塔先生多久都可以。”

“好的，神父，五分钟。”

“十分钟。”

马可讨价还价。

对母亲来说，神职人员全都是闪闪发亮的圣人，随便哪个神父的某一句蠢话都是不容置疑的命令，他可不这么认为，“时间到了我自己会出来，不准进来打扰。”

“二十分钟，作为善意的证明。”

白狐狸语气温和地回答。

马可既惊讶又恼火，原本设想好的尖酸回应一个都用不上，对方脸上的笑意于是更明显了，“我们会在走廊尽头的房间等你，咖啡和酒的供应都十分充足。

晚餐时间再见，夫人。”

他冲马可的母亲点点头，走开了，从步态看来，一点也不像年逾六十的人。

——马可最终没有用完这二十分钟。

爸爸一动不动地躺在病床上的样子让他焦躁不安。

父亲近几年的确逐渐显出老态，入狱之后就更明显了，但从来没有哪一刻像现在这样接近死亡：皮肤紧绷在额头和颧骨上，色调和质感看起来都不健康，像是涂了一层蜡，紧闭的双眼下方有瘀血似的阴影。

马可试探着松开爸爸蜷曲的手指，握住他的手，那只手不算冰冷，但也不温暖，感觉相当怪异，仿佛躺在床上的是比例精确的仿制品，而真正的爸爸不知所终。

他收回手，交抱双臂，呼了一口气，妈妈把手放到他的肩膀上，没有说话。

坐在窗边读杂志的护士瞥了他们一眼，低下头，翻过一页。

整件事已经从普通的委托变成了私人恩怨，马可意识到。

他一定要让布鲁赫和他的白痴“航海家”

们付出代价，否则科斯塔家的航运生意离彻底垮塌的那一天不远了。

然而任何形式的复仇都正中教会下怀，给了他们继续操纵马可的机会。