“那人怎么说？”

林寒初迫切地追问。

“他只是笑而不语。”

林寒初的脑中的一根弦仿佛被人拨动了一下，寂然无声的那些片段仿佛被同时震响。

“大师，你可知那人姓甚名谁？我到哪里可以找到此人？”

济永摇头：“他只是一个前来祭拜之人，并未告知我姓名，况且即便他再来一次，时隔多年，老僧也早已经不认得他了。”

“还有没有什么其他办法，找到任何和他有关的线索？”

济永沉吟片刻，抬头道：“哦，当年荆公在世时就有亲友造访，后来过世后来访的许多祭拜者也会题诗做赋，以慰对荆公的思怀，每隔几年，寺内便会将留下来的诗稿文墨挑选若干，刻于园内游廊的石壁t之上，兴许当年此人留下了若干墨宝也未可知。

当年记录诗稿的原册年代过久恐怕早已销毁，姑娘只能去那游廊上碰碰运气。”

“你还记不记得第一次看到此人是什么时候？”

济永侧头努力回想，“老僧只记得依稀是荆公刚过世后的一两年，但后来几次他是何时来的，我就真的想不起来了。”

“多谢大师！”

林寒初抱拳答谢，准身便向游廊处奔去。

在他二人谈话之际，天色已渐暗，只见游廊上的石牌原本就颜色深灰，在昏暗的夜幕中更加字迹难辨。

林寒初拿起火折子，祈祷凭借这一点渺茫的希望能够找到那人留下的蛛丝马迹。

好在石牌上的诗作都是按照时间顺序由旧到新排列，右手边起依次是熙宁十年、元丰元年至八年，接下来是元祐元年、二年、三年。

王安石逝于元祐元年，时间紧迫，林寒初略过了前面，直接朝元祐元年往后的那几年细细瞧去，每年被刻上石牌的有七八首诗作，至于内容都是一些伤怀思念，感叹当年荆公壮志未酬的，并没有什么特别。

无名无姓，也不知他从何处前来，如何判断这其中的哪一首是此人所作呢？或者他当年根本就未留诗作，即便留了也有可能未被收入其中。

这渺茫的希望看似是大海捞针，但是有的时候，在没有可靠线索的时候，往往会有一种直觉让林寒初坚定自己的信念。

不错，此人既然当年冒险前来半山园，那么他必定会以某种方式留下蛛丝马迹，他为的是以备不测，而给后人留下线索。

那株萱草不就是最好的证明吗？若他不愿留丝毫痕迹，又为何不远千里带来这惹眼的萱草？

林寒初突然想到，自己也并非是毫无线索，这萱草不就提示了她？寒冬之时，能带着萱草前来，他只可能来自温热和暖的地方。

她重新看向那些诗词，这次，她并不看内容，而是去看诗作的署名，不多时，她的眼前一亮，只见元祐二年其中一首的落款处写道：苍梧。